Cinzia BALDAZZI – Sensazioni di Antonella Santoro: note critiche sulla raccolta poetica.

  

Antonella Santoro

Sensazioni

Avola, Libreria Editrice Urso 2017

pp. 58, € 10,00

   Le sensazioni di Antonella Santoro raccolte nel volume omonimo si formalizzano - per mezzo del linguaggio scritto - in unità di significazione, anzi, in un articolato universo significativo. Il componimento che dà il titolo al libro offre un’articolazione esemplare di numerose istanze radicate nel terreno sensoriale-percettivo come nella zona psichica:

Buio lieve

di fresca galleria cieca...

ma io son io,

cuor d’aquilone,

di carta d’arance

che brucia nei bordi

e vola improvvisa.

Dolce odore

- caramella che incolla -

nel caldo avvincente, salato,

il corpo vestito di pelle leggera

che tolgo a piacere…

La voce è quella che so:

di colpo il ricordo m'avvolge,

non triste, ma un frizzo d’amore

un guizzo tra gioia e dolore,

incredula, ascolto.

Spio il tempo che ho.

Aspetto l’attesa sottesa

- un sospeso di cuore -

incerta, in un’aria seriosa

le mani appoggiate alla gonna,

dagli occhi svanita.

Pavimento come scultura,

carezza di passi svestiti.

Nella danza di anni passati

si specchia nostalgico un pivot.

[Sensazioni]

   Un tale complesso di messaggi non viaggia in uno spazio-tempo aleatorio o vago: a impedirlo è la funzione cruciale assegnata dall’autrice ai nessi simbolici. Così asseriva il semiologo lituano Algirdas Julien Greimas:

Il mondo umano ci appare definibile essenzialmente come mondo della significazione: il mondo può essere detto «umano» solo nella misura in cui esso significa qualche cosa.

   Ebbene, suppongo il titolo Sensazioni sia ispirato dall’aura generata nel comunicare segni-segnali corrispondenti a cose, idee, giudizi, soprattutto a tropi (metafore, metonimie, allegorie, e in genere figure retoriche), quando elaboriamo il tentativo di descrivere il microcosmo delle qualità sensibili. Il tema ricorrente delle parole, a volte inadeguate, impotenti, vuote ma necessarie, imprime svolte significative ai componimenti: «non ho più saputo crescere», confessa la Santoro, «volendo inventare poesie» [A una madre]; e sempre nel segno di una figura materna prende vita l’intenzionalità poetica:

Vorrei scrivere versi

originali, precisi

per poter sostituire

i fiori che non ho portato

le preghiere non dette

i saluti dimenticati,

quale ricompensa

al sollievo non recato.

[Madrina]

   Spesso la Santoro sembra suggerire un affidarsi dell’individuo alla distesa marina per conferire “senso” all’indistinto:

Io ti volevo dire che

basta che guardi

il mare

dalla finestra aperta

e ti inzuppi degli spruzzi

odorosi

per ricordare tutta

la tua vita,

recise lontananze

brevi

incrociate a incontri.

[Lontananze recise]

   E il mare ritorna più volte, qua e là tra le pagine della silloge, a scandire passi incespicanti sulla sabbia fino a placarsi [Amata mia città], nostalgia delle promenade sui «lungomare di infiniti soli» [Dolce Francia], sino alla personificazione estrema: «E se di mare sei fatto / con me a terra / sei voluto restare» [Nodo marinaro].

   Tracce discrete di ermetismo, disseminate qua e là in Sensazioni, illuminano un percorso lontano dall’astrazione, anzi, all’opposto, inteso a cercare e sentire la verità come vita. La riflessione elaborata da Antonella Santoro ha solide basi terrene, e assume sovente la configurazione di lotta contro il mondano, contro la stanchezza, contro la morte. Ricordo le parole del nostro Enzo Paci nella prefazione agli scritti di Gerd Brand sui manoscritti di Edmund Husserl:

La riflessione non è nulla di astratto: è il farsi stesso della vita e della verità nel tempo, ed è la verità che nel tempo mai e sempre si dà, riconducendoci, nella misura nella quale riusciamo a riflettere, sia all’inesauribile origine che all’idea teleologica infinita.

   Il discorso in questione, però, risulterebbe impenetrabile o addirittura caotico - nella indistinzione tra falso e vero, apparente e concreto, personale e obbiettivo - se la voce narrante della Santoro non fosse essa stessa garanzia, ovvero se non rendesse letterariamente conto della coesione nonché della pertinenza di messaggio del testo. Il filosofo Michel Foucault ha spiegato la questione generale innanzitutto circoscrivendo il campo:

L’autore considerato, naturalmente, non come l’individuo parlante che ha pronunciato o scritto un testo, ma l’autore come principio di raggruppamento dei discorsi, come unità ed origine dei loro significati, come fulcro della loro coerenza.

   Poi, entrando nel merito dell’ordine del discorso letterario:

Si chiede che l’autore renda conto dell’unità del testo che va sotto il suo nome; gli si chiede di rivelare, o almeno di portarsi appresso, il senso nascosto che li attraversa; gli si chiede di articolarli sulla sua vita personale e sulle sue esperienze vissute, sulla storia reale che li ha visti nascere. L’autore è ciò che dà all’inquietante linguaggio della finzione le unità, i nodi di coerenza, l’inserzione nel reale.

   Poiché il testo di Antonella Santoro si rivela particolarmente adatto a un simile genere di considerazioni, mi chiedo: in qual modo sarebbe possibile adempiere allo scopo? con quali strumenti l’autrice potrebbe portare a compimento una analoga operazione di reductio ad unum?

   Credo di poter individuare il meccanismo della nostra poetessa nel suo prediligere la scelta di rivelare il senso nascosto dietro la totalità, mostrandosi in grado di animarlo nel coniugare hic et nunc individuale ed esperienze intraprese, in un’accattivante struttura semantica da condividere. Traslando l’analisi di Sensazioni da un tessuto poetico a un ambito filosofico, assistiamo al comporsi di una fitta trama tra l’Io e la realtà esterna, all’altezza di riportare alla mente i concetti della fenomenologia.  Ho già citato Edmond Husserl: il pensatore austriaco spiegava la fisionomia di un Io come Io-nel mondo, nella forma di una vita-che-esperisce-il-mondo. Non viene riservata maggior valenza né al campo oggettivo né all’area soggettiva. Scrive Husserl:

Tutto ciò, la vita, entro la quale io sono in rapporto al mondo, significa: non un mero io, e, di fronte ad esso, una molteplicità di esseri privi di io, bensì, in tutto e prima di tutto, in ogni percepito, in ogni avere, uno sforzo dell’io, un agire, un potere.

   I versi della Santoro impegnano una forza interiore nel suo esternarsi, una possibilità di avvicinarsi al mondo, di penetrare nell’estraneità del reale fino a dipanarla e portarla all’evidenza. Il loro significato è nell’avvicinamento, nello sforzo di ottenere una prossimità sempre maggiore alla realtà, al punto di sventarne i fraintendimenti, le dimenticanze, i pericoli. Antonella Santoro ha sistematizzato nel brano Insieme questa poetica, aprendo e chiudendo il componimento con la medesima espressione «Non sia mai», in un avvertimento a metà tra lo scongiuro e la prevenzione:

Non sia mai

che quieto

il mio respiro non rinasca

nell'ultimo ricordo

sopito nel sonno

che nel vortice del giro

sia il falso passo

a confonderci nel bianco

delle nostre membra

che si possa

cadere da questa roccia

cui siamo aggrappati

insieme

da sempre.

Non sia mai

[Insieme]

   I tentativi di energico intervento nel panorama circostante producono anche la coscienza di percepire come sia impossibile pervenire a un sapere totale: ogni qual volta scopriamo qualcosa, emerge «un sapere di più», afferma Gerd Brand, «che è anche insieme un non-sapere». Con un’affermazione di presunta impotenza, subito ribaltata in sfida esistenziale, la Santoro conclude un brano centrale della sua raccolta:

Arrivati alle porte della notte

in un dunque fatto di braccia,

- allacciate disperatamente

nella stretta dell'ultimo sogno -

sappiamo che ancora vivremo...

perché null'altro sappiamo fare.

[L’altrove]

   L’ignoto non può mai essere completamente dissipato: e allora, su un piano contiguo tra filosofia e poesia, la nostra scrittrice sperimenta possibili comportamenti di auto-estraniazione per rischiarare se stessa e mantenersi in costante movimento in un contesto seppure ignoto:

È che... non sono più

gl'incerti passi

a darmi fremiti di paura

ma sono strepiti di cerniere

e la voce ferma,

nel pensiero ch'è già lontano.

Frenàti del cuore i sussulti

sorrido con malìa bugiarda

e fingo,

immaginando già il ritorno.

[Fremiti]

   Le sensazioni dell’antologia, in sostanza, coincidono con il senso, il quale non si esprime, però, esclusivamente nella psiche, nel territorio raziocinante dell’anima: nascere donne e uomini è un evento iscritto nell’ambiente naturale, pertanto non sembra opportuno scorgere nel vissuto peculiare della coscienza la tappa suprema della nostra indagine conoscitiva. A riguardo la Santoro confessa:

Si va alla cieca tra siepi

nel labirinto di giardini

[…]

Attratta di continuo

dal delirio dei colori

e dei suoni

ho voluto vivere lo stesso

seguendo la ragione,

[…]

Riempita di parole

l'ubriaca mente,

solo ora riesco a percepire

a occhi ciechi

oltre i sensi.

[Oltre]

   Cosa accade, poi, al passato, al presente, al futuro? Non sussiste un oggi equivalente a istanti chiusi in sé: esso gode di iter continui, fluidi, vitali, e include il già-trascorso come attuale, a lato del futuro in un ininterrotto esplicarsi. Il passato costituisce dunque un divenuto appartenente in certo modo al presente, perché, anche se l’azione passa, l’agito rimane. Gerd Brand, parafrasando Husserl, scrive:

L’atto in cui io, trascurando questo e quello, ho cercato di attuare questo e qualcos’altro, è passato, ma il risultato di quest’atto rimane un mio risultato, qualunque sia l’atto.

   La poetica di Antonella Santoro è attenta a questa sedimentazione di azioni, sentimenti, moti dell’animo già avvenuti, al “perdurare” di scoperte e disinganni, entusiasmi e amarezze. E se persiste l’eco di parole sussurrate «negli amplessi di ieri» [Tango argentino], più avanti leggiamo:

Accesa di lampioni colorati

una risata a sorprendermi

al lento epilogo

ove - morto il pianto -

la delusione perdura,

nello stupore di un raggio.

[Inaspettatamente]

   Il presente realizza ciò che è, il già-trascorso invece conserva, nell’essere ricordato, l’intervallo di un sé in futuro. Ed ecco l’appello della Santoro:

Tu solo

- l’attuale e il remoto -

in un gorgo inscindibile

[A te]

   Il sensibile di quest’opera si ritrova quindi in una Weltanschauung impegnata a costruire un’immagine dove ogni ripiegamento sul lontano, sul «remoto», avviene in base a un interesse per l’avvenire. Senza di noi, senza il nostro Io, l’asse temporale degli avvenimenti precedenti appare vuoto: e così, le ripetute rimemorazioni della Santoro producono un’identità progressiva in grado di procedere entro percorsi viventi sempre nuovi, mentre l’orizzonte in fieri dovrà restare ignoto perché sempre aperto:

avvolti in un passato ignudo

persi a metà via,

sconosciuta la meta

[“Imagine”]

Ringrazio Adriano Camerini per la collaborazione alla stesura del testo.

Antonella Santoro è nata e vive a Genova. Dopo la laurea in lingue ha insegnato francese nella scuola secondaria. Ha pubblicato le raccolte poetiche Nell’aria come vela (2013), Pensami, ricordami, vedimi (2016), Sensazioni (2017) e il romanzo Azzurro come i suoi occhi (2014), tutti della Libreria Editrice Urso di Avola; inoltre, la silloge Divertissement e la raccolta di prose Incontro al buio e altri racconti (2018), a cura delle Edizioni Vitale di Sanremo. Nelle sue opere appare evidente la predilezione per la Francia: ha tradotto una cinquantina delle sue poesie da Carta d'arance e Aspettando notte, inserite nella raccolta Mélodine, tutte edite nel 2011 a cura dell’autrice. Nell’arco di pochi anni ha conseguito numerosi riconoscimenti in bandi letterari. È stata presente nella giuria di diversi concorsi, ha scritto recensioni, effettuato traduzioni, partecipato a reading poetici.